Guitarra

A guitarra ecoa pelas estreitas ruas, misturando-se com as roupas meticulosamente estendidas, os cozinhados nas janelas, os velhos à porta da tasca, poucos lhe são indiferentes.
A viúva chorosa levanta-se do seu pranto e persegue o som, ele teima em fugir. As pernas curvadas da idade não a deixam ser um pouco mais ágil e correr. As suas roupas negras acabadas de lavar, devotamente coradas, ficam no chão exageradamente alvo.
As crianças continuam nas ruas, alheias ao que se passa porém sem saberem estão a brincar ao som da música que eclode pelo ar, os seus movimentos tornam-se ora mais velozes, ora mais estáticos.
O padre, que ouve a guitarra como se esta estivesse dentro da própria Igreja, ajoelha-se e a medo começa a inventar uma possível letra, intercalando com rezas fielmente decoradas.
O autor desta música é o boémio da aldeia. Aquele que ninguém aconselha para conversa, por mais pequena que seja. Enquanto toca a música, que decidiu fazer para quem quisesse ouvir, chora, sentado na pedra fria da calçada junto à Igreja. A barba por fazer, o cabelo encaracolado encrespado, e as unhas muito compridas que dão outro toque à guitarra. As roupas que nunca foram lavadas são invisíveis perante os seus olhos azuis, que são tidos como hipnotizadores, outro factor que o coloca em desvantagem.
A viúva já se encontra mais próxima, no meio das vizinhas à conversa, conseguiu chegar ao que queria, e a quem queria. Mesmo sendo interpelada, o seu olhar e as suas orelhas só têm um sentido.
Olhando-o inicialmente com pudor, senta-se a seu lado, e pela primeira vez faz algo após a morte do seu marido sem se preocupar com as criticas dos moralistas. Acaricia-lhe o cabelo, e a música começa a soar mais alto, chamando mais a atenção que o próprio gesto. Espontaneamente a viúva tira o seu lenço negro que muitos julgavam já ser o seu cabelo, e coloca sobre os seus ombros começando a cantar.
As outras viúvas, e as raparigas prometidas juntam-se á volta do boémio que agora vai ser perseguido não pela sua vadiagem, mas pelo chamariz que se tornou, mesmo estando abatido.

Escrito enquanto ouvia "Verdes Anos", de Carlos Paredes, música que ouvem neste momento.

Aproveito para informar os meus leitores que no texto anterior, também do dia 29 de Dezembro, lancei um desafio e pode estar presente o vosso nome, confiram.